bsimard

Ça devait être samedi après-midi. Le genre de fin de journée sans plan, à la Belle Époque où le fruit de nos labeurs servait principalement à payer du gaz, des chips ou des pièces de vélos, et que maman faisait notre lavage. Le frangin se pointe à la fenêtre (celle du passager, le côté conducteur étant figé dans la rouille de façon permanente) de ma rutilante Poney ‘86. Je lui demande: « … Et alors? Qu’est-ce…